La cita, de Celia María Soto Payva, participante del Taller

Diana cruza la plaza del pueblo a las siete y media de la mañana. Siente la brisa de febrero y el bullicio de las cotorritas entre los árboles… Mira los bancos vacíos, los canteros repletos de flores, las esculturas en un extremo; del otro lado, el rosedal. Recuerda tiempos lejanos. Ahora tiene una cita de trabajo con el Comisionado del lugar; certeza de encontrar al hombre en su despacho.

Más tarde llega la decepción. Convocado por el Gobernador, él ha viajado a la capital de la provincia. Los empleados carecen de autoridad para establecer otra fecha. Se niegan además a suministrar los datos necesarios para la nota periodística.

 Ella no se acostumbra a la indiferencia de los otros ante temas importantes; pero le sobra voluntad y paciencia para continuar.

Al tercer día deja un mensaje en el teléfono. Al quinto, lo llama espiando su descenso del automóvil en el edificio que preside desde hace 15 años.

—Señor Comisionado tenga usted un buen día. En otra oportunidad nos hemos saludado: soy Diana Alcorta, cronista del diario Argentina de Buenos Aires.           

—Quisiera conversar con usted pero nunca coinciden sus horas y las mías. —¿Qué no tiene tiempo ahora? ¿Puedo conocer los detalles que impiden la entrevista? —Se lamenta la mujer.

—Por supuesto que no deseo mentir. Trabajo en un medio de comunicación. El informe lo leerán miles de personas en nuestro país y en el extranjero. Y agrega —La ecología hoy en día es un punto trascendente a discutir. Usted bien sabe de los problemas que devienen con el cambio climático y los recursos no renovables.

—Por favor señor Comisionado deje los rodeos… Conteste algunas preguntas. Debo realizarlas para aclarar lo que sucede en la región. ¡Preocupa a la gente!

—Comprenda las dificultades de la señora Sandoval para entender algunos hechos; sentada un domingo a la mañana debajo de los árboles con su infaltable mate, observa al escuadrón de marines norteamericanos marchar por su vereda en formación militar ¿Disfrazados? —conjetura la vecina con  asombro al escuchar hablar en inglés.

—Comisionado, no es chisme de barrio. No se puede desmerecer la sencillez de las personas. Con total desparpajo paseaban los soldados por las calles del pueblo —señala —La noticia primero se desmiente, luego al comprobar esta circunstancia, el Congreso de la Nación permite la estadía de los extranjeros. —Explica y prosigue —Ellos realizan, a pocos minutos del lugar, ejercicios de tiro, simulacros de guerra. Existen denuncias sobre investigaciones geológicas e hídricas efectuadas en la región.

—Pertenezco a una familia de la comunidad: Martínez Alcorta. Alejada del pueblo por mi profesión, nunca de sus problemas. A usted ¿le molesta mi curiosidad en profundizar estos actos? Es mi función contar a la sociedad lo ocurrido.

Señor… me refiero a los incidentes en la provincia respecto al Acuífero Guaraní. Es una situación delicada; altera costumbres sociales y económicas. Un secreto develado por campesinos que trabajan sus tierras en las inmediaciones. —Sentencia ella.

—Su concepto de conservación de los recursos naturales hace agua. No el líquido claro que recorre territorio brasileño, paraguayo, uruguayo. Nuestras pampas y más allá —exclama Diana — Será turbio con el tiempo y quebranta derechos de millones de personas.

—Comisionado, usted se presta al monopolio de grandes capitales y a un futuro incierto por las posibles contaminaciones. El acuífero nació hace más de 130 millones de años. Cuando África y nuestro continente permanecían unidos. Sí, África, dónde hoy viven pueblos carentes de ella ¿no es una paradoja?

—No abandonaré el tema. En realidad usted es una pieza insignificante en este rompecabezas. Personajes inescrupulosos del poder internacional se movilizan detrás. Defender su terruño y el acuífero más rico del Planeta sería su misión ¡Insisto en la entrevista! Necesita informar a los vecinos de esas maniobras comprometedoras. Revisar su proceder ¡Anímese!

—No es un juego señor. ¡Si amenaza, lo denuncio! —Dice molesta.

Y agrega —No dejo al temor silenciar la causa. Deseo una conversación profesional sincera ¿accede usted?

—¿Mañana a las 11 en su despacho? Tenga la seguridad de que busco clarear sus argumentaciones, de ninguna manera perjudicarlo.  Las aguas no pertenecen a la oferta y la demanda. Se deben proteger para el bien común de los humanos. Gracias Comisionado, no faltaré a la cita.

A mis alumnos del taller literario, a los lectores de siempre y los acasionales, a los amigos del facebook... a los cibernautas en general

¡MIS MÁS INTENSOS DESEOS DE PAZ Y FELICIDAD EN ESTAS FIESTAS!

Con el cariño de siempre

Olga Starzak

Uso correcto de algunos adverbios

	Los adverbios PURO, MEDIO, MEJOR y PEOR son invariables. Correcto: Está medio fatigada. Incorrecto: Está media fatigada. Correcto: Lo hizo de puro tonta. Incorrecto: Lo hizo de pura tonta. El adverbio DESPACIO significa "lentamente", no "en voz baja". Correcto: Hablar en voz baja. Incorrecto: Hablar despacio. El adverbio HOY hace referencia al día en que se vive, no a un momento de él. Los adverbios ADELANTE, ATRÁS, ABAJO, ADENTRO, AFUERA no admiten complemento Los adverbios DELANTE, DETRÁS, CERCA, DEBAJO, FUERA admiten complemento. El adverbio MÁS va pospuesto a NADIE y NADA.

La lectura: una elección personal

A menudo me pregunto cuántos medios de comunicación, sean estos televisivos, radiales o gráficos, recomiendan –a la hora de sugerir títulos literarios- a autores de la talla de los argentinos María Esther de Miguel, Sergio Bizzio, Héctor Tizón o Sara Gallardo, o de los chilenos José Donoso o Roberto Bolaño, los mexicanos Humberto Villafuerte y Mónica Lavin o el ecuatoriano Adalberto Ortiz… La literatura oriental es también un capítulo a descubrir y a la que tenemos poco acceso, tal vez  de otra manera podríamos disfrutar de la obras del japónes Yukio Mishima o del turco Nedim Gürsel.

El objetivo de esta nota -y sólo a modo de reflexión- es  comprender y  valorar que más allá de aquellos autores de indiscutible imaginación como Dan Brown, Wilbur Smith, Patrick Ericson, J.K. Rowling o John Grisham,  existen otros que, no tan dedicados a temáticas que cautivan en general a un gran público lector (ya  sea porque escriban obras de perfil histórico, político, religioso, o de ciencia ficción) se constituyen en sí mismos referentes literarios -más por sus técnicas que por sus tramas-  por su  modo de narrar, de descubrir una época en la historia literaria de la humanidad.

Unos ofrecen (especialmente a los editores y también al autor) alternativas comerciales y por ende un atractivo económico; otros -autores de obras literarias con un legado estético, técnicas y estilo-  la posibilidad de un  crecimiento personal. La literatura de ambos es pasible de análisis y críticas…

Sin embargo y lo digo con preocupación,  sólo los libros que reúnen las condiciones de “vendibles”  llegan a todos los estamentos sociales; son los denominados best sellers. Muchas veces simplemente como consecuencia del oportunismo de un autor que –por alguna razón- buscó para su obra un tema de permanente dolor y conflicto como lo es la última dictadura militar, las crisis políticas, el interés común por los temas de auto-ayuda, o la catarsis colectiva de la que se aprovechan psicólogos o psicoterapeutas para publicar sus temáticas de diván,  logrando que lectores asiduos de encontrar lugares comunes, devoren sus textos.

El lector tiene derecho a elegir. Para ello es necesario poner a su alcance, en las vidrieras de las librerías, en los titulares de los suplementos literarios o en el índice de cualquier medio gráfico, a todos aquellos autores que atravesados por la fuerza intrínseca del talento y la creatividad, recurren a la palabra escrita con el recurso mágico e irresistible de hacernos sentir parte de sus historias: la cautivante realidad del texto literario.

Olga Starzak

Callejón sin salida, Rosario Anze, participante del taller

“Con la cabeza entre mis rodillas y los pies entumecidos de frío advertí que estaba amaneciendo. El callejón se percibía aún más sombrío. No había nadie. Supuse que  el lugar nocturno los mantenía tan atrapados como a mí  esa estrecha calle. Intenté levantarme y seguir. Una fuerza interior me lo impedía” (°)  

En verdad, no quería moverme, deseaba hundirme allí mismo, desaparecer para todos, que se olvidaran de mí. Seguramente, estarán compadeciéndome.  ¡Tanto que me advirtieron y yo empecinada no quise oír! Me negué  a aceptar lo que para todos estaba muy claro.

Ahora, que vuelvo a recordar cómo lo conocí y cómo fuimos intimando, me doy cuenta de que él sólo estaba pasando un buen rato y que en ningún momento pensó seriamente en dejar a su familia. Para ser sincera conmigo misma, Arturo no prometió nada, fui yo la que pensé que lo haría. ¡Cómo no hacerlo si me había enamorado! Claro que él disfrutaba de nuestros encuentros, reía y se veía muy alegre; pero nunca se quejó ni dijo media palabra de su esposa y ¿por qué creí que podía ser más importante que ella? ¿Por qué me enceguecí hasta tal punto? ¡Si no es la primera vez que me enamoro!

Sin duda, que cuando se dio cuenta de que la relación se iba poniendo más seria, vio la necesidad de cortarla  o ¿será que fue surgiendo algún sentimiento por mí y temió enfrentarlo? ¡Oh, qué ilusa que soy! Aún pienso que pudo quererme un poquito. Arturo empezó a eludirme y a poner pretextos para no verme. Yo creía que estaba muy ocupado, como decía, que pronto reanudaríamos nuestra relación con mayor entusiasmo, hasta que ocurrió lo de hoy o más bien lo de ayer.

 Él, como dueño y gerente de la empresa,  nos había asegurado los recursos para la investigación de mi grupo y cuando estaba segura de que así lo anunciaría a todos, en la reunión anual de socios y empleados, nos enteramos de que había enviado una carta abierta, que fue leída en voz alta. En ella comunicaba, sin mayores explicaciones, la imposibilidad del financiamiento y la conclusión de toda relación de trabajo y cooperación con nuestro grupo. La noticia fue un balde de agua fría para todos y en especial para mis compañeros.  No sólo nos quedábamos sin ingresos para los próximos dos años, también suponía la ruptura definitiva conmigo. Sentí todas las miradas sobre mí, deseé que la tierra me tragara; por supuesto, todo era culpa mía, tambaleé un poco, me así de la mesa, agarré mi vaso y  lo vacié hasta la última gota.   

Nadie se atrevió a hablar, hasta mis compañeros enmudecieron y  salieron del local, sin siquiera hablarme. Ellos, sobre todo, me habían advertido de la inconveniencia de mi relación con el jefe. Pero yo no quise escucharlos, estaba ciega de amor.  

¿Por qué tuvo que hacerlo de esta forma? Si me lo hubiera dicho habría entendido, hubiera aceptado su determinación ¿Lo habría hecho? Por supuesto, él percibió, mejor que yo, que no sería una ruptura fácil y tomó esta decisión.  Los últimos días yo  había estado reclamando su ausencia y silencio, cuando no tenía ningún derecho para hacerlo. 

 Cuando salí del local bamboleándome, después de haber tomado unos tragos más, nadie me detuvo, sólo me alargaron la cartera y el abrigo que estaba dejando en la silla. Ya en la calle caminé y caminé, sin rumbo, durante varias horas hasta que llegué a ese desconocido, sucio y oscuro callejón.  

Ya aplacada mi angustia, después de llorar  y llorar, sentí brotar mi orgullo herido, hice un esfuerzo y me puse de pie; estaba amaneciendo y podía sentir los primeros rayos del sol en mi helada cara. Ya es un nuevo día –pensé- y seguí  caminando hacia la salida.    

(*) de Callejón de Salida, Olga Starzak, En el Umbral de los Encuentros, cuentos -

     

¿Por qué escribo?, de Alfredo Pita, escritor peruano

En otra época, joven e inexperimentado, hubiese tendido a responder con las fórmulas consabidas de que escribo para combatir a la muerte o para darle sentido a la vida, posturas éstas que son de poca ayuda frente a un asunto no tan sencillo.

Escribo porque, de todas las actividades que puedo realizar en forma más o menos correcta, es la única que me ayuda a encontrarme conmigo mismo, a explorar y utilizar una voz que, ambiciosa y humanamente, quisiera que sea mía, propia.

Escribo también porque a veces tengo la enorme ilusión, digo bien la ilusión, de que tengo algo que decir sobre la vida, la gente y las cosas, así como la grandísima pretensión de que, además de las ganas, tengo los medios para hacerlo.

Cuando era joven pensaba que solitarios son los actos del poeta, como ha dicho un poeta, pero con el tiempo he visto que no es así, que necesitamos de los demás. No puedo pretender sin embargo que escribo para los otros, pensando en los otros. No puedo atribuir a los demás mis combates con mis fantasmas y demonios, ni responsabilizar a nadie por los buenos o malos resultados.

Esto no quiere decir que no me guste que los otros aprecien lo que hago y que me den su amistad o me quieran o respeten por ello. Esto es humano también y cuando ello se da no sólo me pone sumamente contento sino que me alienta en mi trabajo.

Escribo, por último, para no seguir enredándome cada día con las mil historias que yo mismo me he prometido a través de los años y que no he culminado porque no he tenido el tiempo o la maña para hacerlo. La mayor parte de ellas duermen en cajones reales o en los de la memoria. Mi vida es un combate por poner en orden viejos apuntes que aspiran a ser historias, viejas historias que esperan ser cuentos o novelas, viejas novelas que quisieran verse cerradas de una vez por todas y tener un punto final.

Queísmo y Dequeísmo

	Cuando un verbo acepta sólo la pregunta ¿QUÉ? (¿qué pienso?, ¿qué dice?, ¿qué opinaron?), debe construirse con QUE: pienso que..., dice que..., opinaron que...
	Cuando un verbo acepta sólo la pregunta ¿DE QUÉ? (¿de qué se convenció?, ¿de qué me persuadieron?), debe construirse con DE QUE: se convenció de que..., me persuadieron de que...
	Cuando se pueden formular ambas preguntas (¿qué me aseguré? o ¿de qué me aseguré?; ¿qué dudo? o ¿de qué dudo?), se aceptan ambas construcciones: me aseguré que... o me aseguré de que...; dudo que... o dudo de que...